Чечня в огне. Здесь не Афган…
Чеченская знаменитая пыль столбом. Бронемашины, выдвигающиеся рано утром на мероприятия и пробирающиеся через стада тощих кавказских коров. Группы инженерной разведки, по утрам обследующие дороги на предмет фугасов. Жара. Килька в томате на обед и ужин в расположении временного отдела внутренних дел. Эх, двадцать лет с той поры минуло. Пролетели, как один миг. Кажется, что это было вчера.
Когда живешь достаточно продолжительное время, то можешь на своей шкуре ощутить волшебное превращение обыденности твоей жизни и забот, а также жизней миллионов таких же простых людей, в Историю.
Сейчас пошло в институты поколение, которого ещё на свете не было, когда мои берцы с буханьем коснулись посадочной полосы Моздокского военного аэродрома – это были для нас такие врата в Чеченскую войну. Да, молодняку в большинстве своём ныне всё равно, что Великая Отечественная война, что Чеченская, что Пуническая.
Для них эти омертвевшие события прошлого находятся за стеклянной преградой времени, как кадры фильма в глубине экрана телевизора. Вроде и идёт какое-то мельтешение, но уже никак не актуально. Другие теперь заботы – ипотека, коронавирус и прочие беды и достижения.
А для нашего поколения та война была нашей жизнью. Притом не только для военных, а для каждого человека. Взрыв в Пушкинском переходе. Разграбленные поезда через Чечню. Захваченные русские рабы. Геноцид русского населения. Срытые до основания тротилом жилые высотки в Москве. Война тогда стучалась в каждый дом.
Она утихала, вроде бы умирала, но потом восставала Фениксом, ожигая всё вокруг себя. И казалось, что не будет ей конца.